Все тот же дом — стена в лохмотьях дранки,

В дому все тот же вечный ералаш —

И шаровары желтые из нанки,

И мерина потрепанный плюмаж —

Все вперемешку — потники, уздечки,

Подкованные дедом сапоги,

Башлык, портянки, горький запах печки...

А ведь имеет руки и мозги!

Но вот, поди ж ты, все ему до фени,

И стекол нет, и в печке не горит...

Зайду под вечер (лампочку бы в сени):

 — Здоров ли, што ль?..

 — Здоровый... — говорит.

И шахматною двигает доскою,

И «Беломором» пыхает, клубя.

Он в шахматы играет сам с собою,

Никак не обыграет сам себя.

С ним говорить — двух слов не допроситься,

С ним водку пить — не выдержат мозги...

А сапогам  лет сто  еще носиться.

Добротные такие сапоги!

ЛП-83