Стемнело, воздух посвежел,
набегалась за день я,
и ждёт душа, устав от дел,
вечернего безделья –
когда недвижны облака,
и сумерки безмолвны,
и к ночи времени река
бесшумно катит волны…
…
Мы выросли, и в эти дни,
склоняясь к старости убогой,
утешимся, что не одни
плетёмся этою дорогой
и что химеры прежних дней
не так волнуют наши души,
и краски мягче и бледней,
и голоса нежней и глуше,
и скоро скроется вдали,
навек оставшись за чертою,
равнина милая земли
со всей своею суетою…
…
Там вдалеке, среди тумана,
в саду несбывшейся мечты
поэзия – дитя обмана
растит бумажные цветы,
и разбиваются о камни,
доплыв до неба лодки грёз,
и кажутся черновиками
стволы исчёрканных берёз…
…
Всё исчезает, не воскреснув,
всё пропадает без следа –
надежды, люди, города,
всё исчезает, а исчезнув,
не возникает никогда,
и наподобие комочка
твоё испуганное я
поставлено в конце, как точка
недлинной книги бытия…