Пустырь надежд. Эпохой сквозняковой
Продуло Русь – болезную знобит.
Ущербный месяц ржавою подковой
К вратам лиловым наглухо прибит.

В дубовую калитку рвётся ветер,
Иль в стельку пьяный перепутал дом?..
На ней, скрипучей, вечно висли дети,
Гоняемые дедом-чумаком.

У каждого своя калитка в тайну,
И непременно хочется пройти
В ту часть судьбы, где жизнь необычайная,
В привычные вплетается пути.

Но, не умея, видимо, дождаться
Ответа – мчимся, голову сломя,
В чужие, безответные пространства,
Где, что ни день – всё дальше от себя.

А у калитки, где мечты сбывались,
Где времени на уйму разных дел,
На лавочке сидит, вздыхая, старость,
Все очи в даль пустую проглядев.

Но не сегодня запылит дорога –
Стяжанием бессмертья занят сын...
А та, кому рукой подать до Бога,
Найдёт ли завтра до калитки сил?