Зима при подобном раскладе - не время года.
И просто - не время
для...
Времени здесь не место.
С проглоченной леской
(цепочкой следов восхода) -
туда где сгорают.
Все козыри в рукаве.
И этой же леской внутри вышивает ветер.
Когда по живому - тогда в двух шагах от края.
Тогда умирает
еще один бог-свидетель,
ныряя отсюда
в любой из забытых дней.
И с ним не поспоришь, поскольку с крючка виднее,
что спорить нет смысла - под тридцать я сам - иуда
и верю не в чудо ,
а в то, что порой темнеет,
и самую малость -
что это всего лишь ночь,
с которой я стану на перышко покороче.
А перышко канет в немую мою усталость,
и все, что казалось мне,
вскроет мой нервный почерк,
навесивший каждой
надежде
по номерку,
не отвлекаясь на лица и перекуры.
Но страшно что в завтра все это уже не важно.
Пить кофе - не жажда,
а способ спасенья шкуры
в огне катастрофы
от впитанных холодов.
Я нЕ
без ума, ведь размен не такой бредовый.
Здесь где-то меж строчек укрыта моя голгофа...
Пусть падают строфы,
как молот семипудовый,
и капает тихо
наружу
моя зима .