Деревья в марте – будто мачты

зимой затопленного флота.

А ты –  не гений и не мачо,

и даже не этап чего-то.

В симфонии чужих удач ты –

случайно сыгранная нота.

В природе пусто… В голове так,

наверное, в момент рожденья.

Ни ароматов, ни расцветок,

вороний грай на месте пенья.

Но чёрных птиц и голых веток

иное выше настроенье.

Просторы, синие, как сливы,

в обзоре плавном и нечастом

сулят такие перспективы,

что грех быть мелким и несчастным,

имея повод быть счастливым,

огромным, вечным и причастным.

Ведь есть ещё и небо судеб,

и твердь его – как тыл для фронта.

И оттого бездарны судьи

земного нашего экспромта,

что человек живой, по сути, –  

всего лишь кромка горизонта…