Что с того, что меня не любите –

не девица я, чай, не красная,

а мои стихи – паста в тюбике, –

пасть не очень прячь, жизнь зубастая.

 

У тебя клыки точит кариес,

с неба сыплются крупы манные;

посмотрю в твои очи карие,

очи наглые и обманные.

 

Минул срок уже, зря пломбировать,

полоскать шалфеем на водке той:

я хожу гулять да по Кирова,

прихожу домой да по Боткинской.

 

Покручу с утра кубик-рубик я,

подъебну, шутя, друга-скептика,

а мои стихи – паста в тюбике –

ароматная с антисептиком.

 

Справедливости нет, как не было,

попривыкли все да за столько лет

мало толку-то, что-то требовать,

а просить у тебя, вовсе толку нет.

 

Вот и думаю, а пошто же так?

Хочешь к гладкому – льнёшь к колючему.

То в стране разбой, то в стране бардак,

то идёт страна в темпе к лучшему.

 

Развелись опять злыдни-тубики,

довели опять до блевот-икот,

а мои стихи – паста в тюбике,

не вос-тре-бо-ван только тюбик тот.