Как птица,
что вечером поздно летит на ночлег,
стремясь в темноте отыскать свой родимый приют,

как лёд,
превращаясь в потоки неистовых рек,
сбивающих камни, которые вдруг восстают,

как воздух,
заполнивший лёгкие первым глотком,
которым целуешь ты мать, что тебя родила,

как лето,
пропахшее свежим, парным молоком, –
пылающим солнцем клеймившее наши тела,

как лес ноября,
ожидая спасительный снег, –
мечтавший украсить свою пустоту белизной,

придя в этот мир,
в эту жизнь, в этот день, в этот век,
останусь ему благодарен за встречу с тобой.