Весна, но лют мороз,

ест дым глаза в таверне,

хватает в мире слёз

без наших, уж поверь мне.

 

Шторм обволок  туман,

бессильно так ворчит он;

печально, что роман

наш до конца прочитан.

 

Печально, что финал

уныл и однозначен,

какой-то шулер сдал

нам карты, не иначе.

 

Мы проиграли, мы

ещё скрываем это:

как много в мире тьмы,

как мало стало света.

 

Из мартовских лесов

тоской сквозит щемяще,

фортуны колесо

даёт всё сбои чаще.

 

Весна. И не пойму

(оделась речка в лёд вся!)

зачем зима в Крыму

упорно не сдаётся.

 

В таверне дым, тепло,

а мы чужие. Боже!

На что наш друг трепло,

но приумолк он тоже.

 

Из мартовских лесов

тоской сквозит, мир тесен;

нам не найти весов

чтоб отчужденье взвесить.

 

Да и к чему? Вопрос!

Хватает в мире терний…

Весна, но лют мороз,

ест дым глаза в таверне…