Чем дальше, тем на сердце холодней.

Ведь прожитое вновь не повторится.

Мне снятся лица, лица, лица, лица

моих пропавших без вести друзей.

И я для них безвременно исчез,

без видимой причины канул в лету.

Гоню напрасно истину я эту.

О, сколько дружб с моей пошло вразрез!

Кто виноват? На ком лежит вина

в столь непомерно горестных утратах?

С пристрастием ищу я виноватых,

уже не в силах вспомнить имена.

Такие сны относят к вещим снам.

Подтекст их очевиден. Ведь с годами

всё тоньше связь со старыми друзьями,

всё реже новых случай дарит нам.

От смеха, клятв, объятий жалкий прах

остался, а на памяти слой пыли.

''Но были же друзья когда-то, были!'', –

проснувшись, восклицаю я в сердцах.

Дождь за окном. Опять всё тот же дождь.

Печальный звон излитых небом капель...

И этот скальпель, этот жуткий скальпель,

по разуму скользящий вдоль и сплошь!

Мои друзья, застрявшие в плену

у прошлого, найдитесь, бога ради,

по адресам из выцветшей тетради!

Мы воздадим беседам и вину...

Но с возрастом становится ясней,

что прожитое вновь не повторится.

О, где вы, лица, лица, лица, лица

моих пропавших без вести друзей?