когда тебя колбасит не по-детски,

и плющит как податливый гашиш,

и крутит, словно штруделёк немецкий,

тут заспешишь;

заговоришь стихами или прозой,

пытаясь что-то важное сказать,

взбодрить весь мир сентенцией тверёзой,

иль наказать;

но силы инфернальным пылесосом

высасывает эта сука-ночь,

опять ответ становится вопросом,

и глушишь скотч;

и ничего сказать уже не хочешь,

и ничего не можешь накропать,

ты просто пьяно плачешь и хохочешь,

и валишь спать;

а подсознание невольно ждёт чего-то,

ответов важных просит голова

про то как быть... но снятся идиоту

свои слова;

и утром тоже не видать просветов, -

из всех щелей ползёт всё та же ложь,

и ты, забив на поиски ответов,

опять живёшь.