Какая женщина прошествовала мимо!

Ей до меня, давно седого, дела нет.
В мозгу невидимых фантазий пантомима,
но, Боже упаси, смотреть ей вслед.
Жена ко мне строга не по сезону -
ей кажется, я всё ещё в цене...
Закат, на край земли одев корону,
цвета перемешал на полотне.
Звук каблучков всё тише по аллее.
Прозрачный полумесяц невесом…

Листва ехидно шелестит: "Смелее!
Не оставляй надежду на потом."