Берёза выбросила цвет сирени синей.

— Не может быть!..
— Поверь, мой свет, на солнце иней!

На сердце лед. И на висках — не грим, не пудра, —

Запуталось на сквозняках седое утро.

Глядишь в окно. Отлив  в снегу — на нем синицы.

Ждут не словесную пургу — пшено, пшеницу...

Им пахнет не театром жизнь, а хлебной крошкой:

Стучат в стекло, мол, поддержи... Хотя б немножко!

Они припали ко крестам твоим оконным,
Как бедный люд в годины драм, к своим иконам!..
Что твой удел невыносим, им не измерить...
Но сотвори для сирых сих причину верить!