Ночные фонари среди платанов

ночных фантазий источают яд.

У «Ореанды» местные путаны

призывно сигаретками дымят.

Сияют этажами небоскрёбы,

скрыв гор отроги, горды и важны,

в понятии жирующей амёбы

пейзажи человеку не нужны.

Журчит речушка под мостом ажурным,

не нажурчавшись в продолженье дня,

полночный бомж заглядывает в урны,

пакетами с бутылками звеня.

 

Нюансы эти – достиженье строя

теперешнего, повседневный быт,

а прежний строй разрушен, словно Троя,

но и, как Троя, нами не забыт.

Когда я вижу нищую старуху,

бомжей у бака, скорбную их кладь,

я вспоминаю хаос и разруху

постперестроечного быта, так их мать.

Бездарный вождь находка для шакалов,

готовых рвать страну по мере сил;

я повидал за жизнь мою немало,

со многим свыкся, только не простил.

 

Шумит прибой за сквером глуховато,

на набережной люд, что твой парад,

то музыка, то смех, то всплески мата

с веранды ресторана к нам летят.

Среди платанов фонари ночные

кому-то полюбилось ночью бить.

В стихах моих метафоры сочны, и

немножко пародийны, может быть.

Что из того, мне их надиктовала

вся эта ночь, за невоспетость мстя,

где море налетает грозным шквалом

и затихает, еле шелестя…