Как этот мир причудливо раскроен,
Но отчего-то так некрепко сшит...
Не набирай мой номер. Напиши -
Чем дождь осенний в сотый раз расстроен,
Как бьются ветки в серой тишине,
И нет спасенья от промозглой скуки.
Пиши о том, что кофе греет руки,
Но студит сердце темнота в окне,
И на ладони линия длинней,
Чем самый многозначный прочерк...
Хочу увидеть твой неровный почерк,
Когда ты снова пишешь обо мне.