А чёрной зависти всё дани подлой мало,
уже мне страшно выходить в астрал:
сам Пушкин снег окрасил кровью алой,
в бессрочной ссылке Мандельштам пропал.

Блок, Маяковский, Гумилёв, Есенин,

да тот же Клюев, всех не назову:

преследуют блистательные тени

меня давно во сне и наяву.

Цветаева на полуфразе сникла,
Рубцов на самой звонкой ноте стих,
и тяжело свинцовым водам Стикса
в Аид влачиться руслом бед людских.

Был Ювенал – убили. Умер Плиний.
Зачитан том истории до дыр!
Простых людей – не гениев! – не минет
такая ж участь. Так устроен мир.

Но кто их помнит, тех простых? Вот так-то!
Пишу стихи. Талантливым слыву.
Но горько иногда мне перед фактом,
что я не гений!

Столько лет живу!...

-:)))

  08*-12-2016