Я стал дождём, холодным и немым.

Ещё вчера я ветром был свободным

и, с детства будучи душой неутомим,

не склонен к состояньям переходным.

Ещё вчера казалось, что не жду

от жизни я подвоха, что усталость

всего лишь слово. Но догадка, мол, к дождю

пророческой сегодня оказалась.

И вот я дождь. Печален, одинок,

по улицам брожу. Кругом седая

пора без просини. И шепчется у ног

листва, с продрогших клёнов облетая.

О господи, зачем слезы кристалл

я вновь роняю в красках листопада?

Зачем внезапно я идти не перестал?

Во мне схлестнулись горечь и прохлада.

Я знаю, завтра в солнце превращусь

и будут нипочём мне грязь и слякоть.

Всё это завтра, а сегодня я грущу.

Я стал дождём, а значит – время плакать…

Ноябрь 1996