В притворе стоять.

Безучастно.

Дрожать от озноба,

в покой погружаясь кружавчато- розово-синий.

И быть перестать.

И воскреснуть.

И чувствовать снова,

какая у сердца бездонная нежная сила,

каким нам недугом вернётся всё то, что не спето,

а всё, что пропето, каким увенчается знаком…

Об этом вчера намекали предтече поэту.

Об этом давно рассказали предтече монаху.

Восставши от сна, обнаружить себя на крылечке

в безлюдном селеньи с лица торжествующей миной

от дикого счастья, что стало смешнее и легче

торчать тут без дела дразнилкой ревнивому миру.

Услышать дыханье своё как забытую песню…

молитву, балладу, элегию, плач, прибаутку…

А заяц бежит и бежит по заснеженным весям,

зверёк несмышлёный, из леса, на волю как будто.