Десятый Рим

Не надо строить славы ради
десятый Рим -
он пепел, выпавший с тетради,
для всех - незрим,

где можно встать на пепелище
в его огне,
слепец - что ты сегодня ищешь
в кромешной тьме?

Бросает нож кровавый Ромул
в реку веков:
дань - колыбели - пантеону,
своих богов.

Но Тибр ножа не принимает
бурлит река,
от ножен синих отвергая
позор клинка

пока, есть глина и песчаник
и суховей.
Здесь будет город - обещаю:
твоих царей,

в нём будет брат лелеять брата
из века в век -
как дань всему триумвирату
кровавых рек.

Но кровь всегда спешит за кровью
на зов войны,
и кто прощен и кто достоин -
своей вины?

Спешащей, ныне, к эшафоту
быстрей чем есть,
и с судорогою, и с зевотой -
была бы честь.
 
Война вокруг не хуже мира
какой резон,
к рассвету мир неумолимо
впадает в сон,

под хмурым небом с алой кровью -
когда, когда...
Я город на холмах построю:
прими мой дар,

в нём будет место обещаний
для скорби дня,
(некрополь братского молчания)
прости меня...

Владимир Рояко, 2016

Сертификат Поэзия.ру: серия 1686 № 123585 от 15.11.2016

0 | 4 | 1064 | 23.04.2024. 13:53:32

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []