Иуд по осени считаешь,

когда на сердце маета,

когда всю ночь роман листаешь,

не понимая ни черта, 

а полумёртвые листочки -

закладки будущих томов -

чертя невидимые строчки,

кружат меж призрачных домов

и застывают в ожиданьи

больших сугробистых могил,

что скорбных будней очертанья

смягчают, лишь бы ты забыл...

Предательство - оно как осень,

и зябко, и чуть-чуть легко,

и в целом выглядит не очень,

и всё живое далеко...

...ты этот грустный счёт иудам

ведёшь, прощенью вопреки,

и вдруг - таким обычным чудом, -

ноябрь 2016