Хотя вселенная одна,
не по бумажнику билеты,
ты б написала –
не видна
отсюда мне твоя планета.
У нас ноябрь позади,
но снега нет,
лишь ветер мощи
кустов сгибает до земли
да по привычке Богу ропщет.
И днём с огнём -
на поиск дня -
выходят смертные из бочек.
Разлуки шире полынья –
сто дней, сто зим, сто тысяч строчек.
Ты знаешь, всюду, где любовь,
есть ощущенье, что по следу
спешит с драконьих островов
тоска, подобно людоеду.
Всё это видеть, чтобы жить,
да жить,
всё это чтобы видеть.
Дыра в душе, как в том корыте,
и что ни есть,
суть, Божья сыть,
а, значит, так тому и быти…