всё оттого, что ты из тех широт

где снег метёт в лицо, за шиворот

швыряет злобно ледяное крошево

когда, проламываясь сквозь пургу

бежишь, оскальзываясь на бегу

припоминая кой-чего хорошего

из бодуэновского словаря

из декабря летишь, из января

в февральскую метель, с утра и до ночи

слепящую, сводящую с ума

кружащую с темна и до темна

свистящую сквозь тишину разбойничью

когда и в самом солнечном краю

несёшь пургу беспутную свою

метущую позёмкой неотвязною

красавице туземной расскажи

про смутные метания души

и про глубины духа непролазные

она плечами смуглыми пожмёт

всё оттого, что ты из тех широт

где крутит и метёт, и тьма кромешная

где тот самолюбивый пешеход

кляня судьбу, в тугую тьму бредёт

как будто в тишину идёт нездешнюю