Здесь, холодное небо лежит на столбах,
и дороги облупленной странный зигзаг,
три фигуры сомкнулись у надписи «Маг…»,
а провисшее небо – у них на горбах.

Отструились осенней поклажи дымы.
Проводной микрофон подключили грачу,
где до смерти… Не знаю и знать не хочу, –
и всё те же четыре шага до зимы.

Нет билетов. На кассе – амбарный замок,
а кривая печать – на чуть сжатых губах.
Крутит мальчик педали в горячих клубах –
и гремит по округе последний звонок.

Весь в руинах лежит не разросшийся Рим.
Вот немного ещё – и его занесёт.
И не веришь ни капли, что здесь повезёт
ни тебе, ни ему и ни этим троим.