Маме

Здравствуй, мама. И пусто, и больно.

И не то что бы снова беда,

но шепчу я вопросы невольно,

потому что услышишь всегда.

Вот с тобой посоветуюсь в мыслях,

как в таинственном детстве, как встарь,

и, ты знаешь, я больше не кисну,

и ментальная плавится сталь.

География нам не помеха

и про смурь бесполезно молчать.

Знаю, ждёшь ты весёлого смеха

моего и мальчишек-внучат.

Будет смех, и счастливые лица

будут, только чуть-чуть потерпи.

Ты ведь, мама, у нас мастерица

чашу эту глоточками пить.

Мне опять стала сниться Одесса.

Утро. Август. Безлюдный вокзал.

Я, пятнадцатилетний повеса,

будто и́з дому не уезжал...

Я вернусь. Мы поедем на море,

на Привоз, и в горсад, и в кино,

и на дачу; зайдёт дядя Боря,

папа лихо откроет вино...

До сверчков засидимся в шезлонгах,

до раздольных искристых небес,

я сыграю на стареньких бонгах,

вы споёте про поле чудес.

А в саду будут яблоки падать.

Или звёзды - кто ж их разглядит... -

и листва убаюкает память…

В общем, всё у нас, ма, впереди.

Ну пока. Повидаемся в скайпе -

кстати, там не видна седина, -

и тебе расскажу я и папе,

что холодная нынче весна,

да и лето - и бодро, и споро;

что заботлива третья жена...

Ты дождись меня, мама, я скоро.

Говорят, на исходе война.