Ты мой самый честный сон

о любви или о смерти,

шорох точки в круговерти

обжигающих имён.

Льётся тихий чистый звук,

золотой сусалью свечи

покрывают наши плечи

и хитросплетенья рук.

За стеклом течёт песок,

а крупицы как снежинки,

блик танцует на пластинке;

я целую твой висок,

ощущаю трепет век,

ветер нам грозит разлукой,

ты мою сжимаешь руку,

мысли замедляют бег.

Постепенно в тёплый свет

превратимся мы с тобою.

Сон становится любовью.

Рассветает. Смерти нет.