И жизнь, казалось, правильно идёт...

* * *

 

 

Хорватия – Икар без головы.

Таков на карте странный её абрис.

Когда-то каждый день листал я атлас,

а ныне – лишь по праздникам, увы.

Но вновь ко мне Дубровник, Сплит и Хвар

во сны приходят зимними ночами,

и снова слышу зов я за плечами:

«Я жду тебя, мой кровник, мой Икар!

 

Приди – и мы у моря пару крыл

для новых взлётов сладим понадёжней.

И пусть доступной пищею подножной

рождённый ползать голод утолил.

А мы с тобою вдоль воздушных дуг

над синью Адриатики помчимся.

Ты ведь волшебной музыке учился

и знаешь, что в гармонии – все числа,

что в поднебесье – кода чистый звук…»

 

 

2016

 

 

Воспоминание о Малаге

Раскрою вновь тетрадь – как быстро время мчится!
Уже который год засохшие цветы
томятся меж страниц... Но вновь все дни, все лица,
всю Малагу, душа, вернуть захочешь ты.
Поляны роз её изысканностью дара
бесспорно посрамят Челлини с Фаберже.
Как прян ветвей кармин на склонах Гибральфаро,
как звонок солнца диск на знойном вираже!

Вернёмся ли, мой друг, туда, где нас пленяли
не чуждые, – о нет! – вселенские черты,
где штопор отворял столетья по спирали
и зайцы в хрустале мерцали, как цветы?
Вернёмся ли, душа, на родину Пикассо
иль Малага без нас пропьёт запас вина?
Под крепостью-горой – в два столика терраса.
Чуть вермутом горчит волна ночного часа,
и в свете  звёзд полынь – смиренья седина...


2016

* * *

 

И.

 

Ещё вчера тебя я угощал

печёным вепрем и моравским пивом

в подвале златопражском «Астрогал»

с аккордеоном, словно тигр, игривым.

По перламутру клавиш музыкант

сновал в запале, радостно мажорном.

И на груди крахмальной чёрный бант

искрился ярче красного на чёрном.

Он пел по-чешски, будто Карел Гот,

как петь учили Сметана и Дворжак.

 

И жизнь, казалось, правильно идёт –

без белых пятен и без чёрных кошек.

И мысль мелькнула, что патриархат

с немытой вековечной бородою

и нас с тобой отпустит в Пражский Град,

и отпуск даст свирепому конвою,

что скрежет траков с пражской мостовой

в левады наши вломится едва ли…

Но, Боже мой, но, бедный разум мой!

Как мало мы о порче родовой,

как мало мы о зле и смерти знали!

2016

Сергей Шелковый, 2016

Сертификат Поэзия.ру: серия 1205 № 121727 от 14.08.2016

1 | 2 | 1288 | 18.12.2024. 16:09:38

Произведение оценили (+): ["Михаил Макаров"]

Произведение оценили (-): []