Недоброе тяжёлое вино

не ты ли разливаешь за здоровье

того, кто взгляд бросает на пятно

на скатерти, и не твоей ли кровью

запачкана она, когда не ты

сжимаешь в кулаке своём осколки

бокала драгоценного, то кто

отводит бегающий взгляд, нисколько

не больно, повторяешь, пустяки,

совсем не ты, но только то, пустое,

что стиснуто в тебе, как в кулаке,

и всё давно прошло уже, не стоит,

конечно же не ты, но эта резь,

которую ты называешь болью,

и что с того, что будет всякий раз,

кому возглавить всякое застолье,

где все друг друга поедом едят,

а это кто, приблудный, как собака,

как будто здесь пристроиться дадут,

пускай не во главе, хотя бы сбоку

стола, хватающий украдкой то,

чем давится, как костью ненавистной,

кто он тебе, Авессалом, никто,

что и себе покуда неизвестный...