Спи, не о чём не беспокойся
        есть только музыка одна.
          Борис Рыжий.

 
Ещё кружится жизни колесо
и не известна смерти колея.
Ещё к тебе - удавку и лассо
не испытала искренность твоя.

Ещё ты смотришь в небо, а не вниз:
где в книге не окончена глава,
а мысли только подбирают высь  
развеять все ненужные слова.

От этого так дышится легко
и нет других навязчивых причин,
пока ты любишь утром молоко
не зная то, чем Родина горчит.

И чем одарит твой глоток вина,
с безумием последним к темноте,
где мир внутри - словесная война
из одиночеств и очередей.

И как их всех в гармонию сложить?
И как в одной тональности пропеть?
То, что давно озвучивала жизнь
и что «ещё…», не нашептала смерть,

в минуту скорби, чтобы отличать
твой взгляд один, из множеств разных лиц,
с попыткой понимания прощать
мертворожденных и самоубийц -

пока ты верен пасмурному дню,
где Солнца пробиваются лучи,
исписанной странице и огню,
ведь в них такая музыка звучит!

Поэтому высок твой камертон,
когда к словам подходит новый вал,
пока ты благодарен, что никто
тебя к твоим стихам не ревновал.

Пока ты благодарен. Но не ври,
что первой похвалою был смущён…
Здесь что-то обрывается внутри
и снова повторяется – «ещё…»

Ещё от звона хрупких позвонков
проступит на станицах мумиё -  
какой ценой, неведомо за что,
ты заражен был музыкой её...