Облака вне ветров, словно там уже всё состоялось;

Отшумели дождём и теперь им не нужно спешить.

Облака, облака, мне осталась лишь сущая малость,

Чтобы в небе, как вы, безмятежно и сладко парить.

Но смогу ли я так  – без биения сердца и мысли,

Без чего-то того, чему просто названия нет?

Вон как жаркий июль для меня сладкой ягодой выспел,

Ах, как птицы поют! Эти птицы поют обо мне!

Как же так? Как же так? Этой жизни стозвон и свеченье,

Это скопище дней, будто разом утраченных дней,

В мастерской, под заказ, уместится в простое тисненье,

В полувздох невзначай над печальной могилой моей.