Собралось поэтов море,

Каждый пишет о своём,

Тот  о солнце, тот о горе,

Тот  о том, зачем живём.

Кто-то блещет многословьем,

Красотой заумных фраз,

Кто-то стал уже сословьем,

Ловит в критике экстаз.

Проверяя   ритм и рифму,

Разбирает всех подряд,

Подвергая терроризму,

Неокрепший чей-то взгляд.

У других душа рыдает,

Он по сути демократ,

Никого не осуждает,

Но отъел огромный зад.

В общем, с музой всё не просто,

Хоть поэт всегда ей  рад,

Но и с ней  не будет роста,

Коль талантом небогат…