Каждый пишет о своём

Собралось поэтов море,

Каждый пишет о своём,

Тот  о солнце, тот о горе,

Тот  о том, зачем живём.

 

Кто-то блещет многословьем,

Красотой заумных фраз,

Кто-то стал уже сословьем,

Ловит в критике экстаз.

 

Проверяя   ритм и рифму,

Разбирает всех подряд,

Подвергая терроризму,

Неокрепший чей-то взгляд.

 

У других душа рыдает,

Он по сути демократ,

Никого не осуждает,

Но отъел огромный зад.

 

В общем, с музой всё не просто,

Хоть поэт всегда ей  рад,

Но и с ней  не будет роста,

Коль талантом небогат…

 

 


Захотелось писа́ть?

Что ж, дерзай и пиши

На здоровьице.

Будешь губы кусать,

Будешь с музой грешить,

Как с невольницей...  


да, каждый пишет о своём, но получается, чаще всего, об одном и том же. ну и о себе, любимом... 


 


О себе - это святое, без этого никак))