* * *


О чём, петунья-лепетунья,
опять лепечем мы с тобой?
О чём зовём напрасно, втуне
пред злонамеренной судьбой?
Пред зачернённой напрочь кармой
жестоких непролазных мест,
где по-елабужски над Камой
догонит, разорвёт и съест

глаза поэта пасть собачья -
навеки вурдалачья власть...
О том и зов наш, не иначе,
чтоб посчастливей нам пропасть,
осыпавшись июльским цветом
на грядке с пряным табаком,
куплетом лепеча, приветом
под яблоневым спелым летом,
ладком, ямбическим рядком...


2016


* * *



Ещё любил я первое июля,
Когда после дождя опять светло,
И солнце золотит в столовой стулья
И брызжет на гранёное стекло.
Как дышит рухлядь в этом доме старом –
Открытки, ноты, бастионы книг!
Всё шло к тому, чтоб тайно и задаром
Я некий мир из воздуха воздвиг.
А что ж ещё в бездомном певчем звуке?
Грудинных струй волнистая игра...

И ни на рубль скептической науки,
Ни на копейку прочного добра.
Слова о лете – обречённей лета.
Глотни вина, поозоруй чуток –
И ласкою предсмертного привета
Закончи рукописный завиток.
Иди же, ночь! Как ладен твой обычай,
Дружок-сверчок, игруля из игруль!
Ведь можно жить лишь звуком, а не притчей,
И снова ждать рассветный лепет птичий:
„Июль-июнь, июль-июнь, июль...”