На кухнях этого района,
Как повелось по вечерам,
За потребленьем самогона,
Удрав от жен, детей и мам,
Проводят время гегемоны.
Устав от будней трудовых
И от привычки бить поклоны,
От прочих мерзостей земных,
Они встречаются, чтоб выпить
Продукт соседнего двора.
Их разговор – хмельные вскрики,
Слова – удары топора.
В процессе поиска в стаканах,
Того, что там искал поэт,
Они беседуют о странах,
В которых браги даже нет.
Но вот их разговор въезжает,
Как воз, в родную колею, -
И пролетарий начинает
Крутую песню петь свою:

«Пора достать нам автоматы.
Мы наведем порядок враз.
И сразу будут результаты.
Мы все поделим. Как? – на глаз!
Но чтоб по-честному все было,
Чтоб всем как каждому кусок.
К примеру, столько-то на рыло
Того-сего… Вы дайте срок!
Мы очень быстро разберемся:
Кого – сажать, кого – стрелять.
Мы можем всё, когда напьемся.
Что пролетариям терять?!»

А дальше сила самогона
Мешает клеить разговор,
Она любого гегемона
Способна бросить под забор.
Слетают вниз тарелок диски;
Осколки ранят шаткий пол;
И гегемоны по-английски
Уходят спать под пьяный стол.

1994