* * *

Бросишь меня, как монетку в море,
И позабудешь назад вернуться…
Вот и ищи теперь ветра в поле,
Вот и лупи на здоровье блюдца.

Счастье безлико. Оно не бьется.
Не уронить, ни потрогать – где там!
Если оно просто так дается –
То уж не мне.
И никак не летом.