Вот, человечек...

Умирает,

умира-а-ает,

умирррааает.

И хочет, очень хочет...

Да, всё никак, чтоб до конца, ну, вот, никак не доумрёт...

Его расхрисанные мысли не вмещаются в слова,

и те, шуршат опавшею листвой, хрустя при каждом шаге к ожидающей его могильной прорве...

А если это...

Вдруг, какой-нибудь Б-Г в своём навечно золотом. Или Андрмак, истёрший угасающие строфы ...о гриф гитарный.

Или такой же, как они, стареющий джазмен, что окружён своим наивным дребезжаньем...

Им, забуревшим, легше ожидать безносую с косой под дудочку с сипеньем саксофонным

Или чувак, слова слетают с уст, под хруст зелёных он скрипит о том, что скоро самым главным станет он, что станет править, править, а потом...

Издохнет, прокатившись на лафете.

А глянешь в зеркало, и

...понимаешь.

Не помогут, ни дудочка, ни даже барабан, что крутится, капустою набитый, ни бутылка, всё потому что все и навсегда...

И, точно что...

Там будем!