Может быть, это тот самый дом,
В котором мы и живём вдвоём.
Или… когда-нибудь будем жить.
Где время не мчится и не бежит,
А течёт. И всегда будет течь.
Дом, в котором ты топишь печь,
А я варю борщ или, может быть, щи,
Где сверчок за печкой трещит,
Где зимой падает мягкий снег,
А летом – сквозь солнце – дождь.
И ты меня ждёшь,
пока меня нет,
пока я ушла по грибы….
…А, впрочем, нам не уйти от судьбы.
И каждый из нас – сам по себе,
И мы покорны нашей судьбе.
И что остаётся? – только мечты.
И знаешь, мой дорогой,
В том доме живём не я и не ты,
а кто-то совсем другой.