Мне в эту реку дважды не войти:

Ну, как ты там, в чужой Москве, гордячка?

Гигантским грузом, как локомотив,

Пыхтит вопроса глупая подначка.

"Я был любим" звучит, как "был убит".

А если так – и ты во мне убита,

Ночная гостья всех моих молитв,

Судьба с глазами цвета малахита.

Прошло сто лет. Обиды вышел срок.

Я с близкими и полон только ими...

Но пулей в затуманенный висок

Твоё внезапно ударяет имя.