Апрельский ветер тучи растащил,
И, кажется, длиннее стали сутки,
У девочек расстёгнуты плащи
И тоненькие кожаные куртки.

А ветер – он проказник ещё тот,
Все облака, с небес спустив на вишни,
Играет и без клавиш, и без нот,
Осознавая, что он здесь нелишний. 

Он тормошит листочки тонких ив,
И с птицами над крышами летает,
И Астрахань, Каспийской окрестив,
Её апрели, как альбом листает.