Грохочет разъярённый Учан-Су,

в безлюдном парке воет дискотека,

диоптрии таскаю на носу –

осело зрение от вспышек века.

От подлых вспышек, от огня, от тьмы

в Чечне ль? в Абхазии? –

от них плодятся вдовы,

и намертво усвоил я, что мы,

предвидя их, всегда к ним не готовы.

Идём вперёд! С разгона – и вперёд!

Зимой. Весною. Осенью и летом.

И «если кто устанет и умрёт,

то шествие не кончится на этом»*.

От взрывов содрогается Донбасс,

в огне Ирак, возрос ИГИЛ кровавый,

и ходят террористы между нас,

и месть кипит в их душах, словно лава.

Мы люди или нелюди? Когда

вражда на белом свете прекратится?

Касаток мы спасаем ото льда,

а где-то школы гибнут и больницы.

Мне сшибкой эр отшибло к жизни вкус,

ущербными, по грудь, завален днями,

того и жди, что низкорослый куст

от вспышек задрожит очередями.

Когда грохочет грозный Учан-Су

иль воет, как сирена, дискотека,

мне кажется, я не перенесу

ассоциаций и метафор века.

* строка Т.Бек