Для поэта высшая награда –

мерить словом заповедный свет:

заходить – туда, куда не надо,

находить – чего в помине нет.

Старенький поэт разбирал архив: «Это мне Боженька подарил, а это я сам написал… Это тоже Боженька, а вот это наполовину…» Тех, что Боженька подарил – оказалось семь стихотворений. Тех, что он сам написал – девятьсот пятьдесят два.

То ли Бог оказался так скуп… То ли поэт настолько велик… Не разберёшь…