Т.П.

 

…Одноэтажные домики куцые,

в дворике каждом свой куцый уют,

жили лакеи здесь до революции,

да и теперь здесь не бонзы живут.

Я не стесняюсь трущоб этих девственных,

я отражаюсь здесь в каждом окне,

и постараюсь украсить напев своих

строчек романтикой, свойственной мне.

Что ты гримаску капризную делаешь,

мол, подостойней места есть в Крыму;

вспомни романс про акацию белую,

слёзы на лицах небритых в дыму.

Вспомни Елагина и Туроверова

вспомни Набокова… слякоть и зной…

даль поглотила истории серая

горький исход из России больной.

Ладно, я Клио не стану раскручивать,

было, так было, припомни да сплюнь;

туч оседлала все горные кручи рать,

чтоб не казался нам мёдом июнь…

Сквозь проходные дворы тебя выведу

к парку ночному, он гулкий, как лес,

если в другие места я и выеду –

лишь по веленью и смете небес.

Я всё равно к ним вернусь, к этим девственным

милым трущобам, любимым зато.

Хочешь, поедем к местам чудодейственным,

что заждались нас на горном плато.

Там, в поднебесье, раздолье некошеных

трав и цветов, и, конечно, стихов,

звёздною пылью слегка припорошены

тропы оленей по склонам холмов.

И с высоты обожания птичьего,

над городком сквозь сияние дня,

может, сумеешь ты всё же постичь его,

как ты сумела постигнуть меня.