Она как отблеск на цветном стекле,
Как первый залп абсента у Пикассо.
Как уголёк, таящийся в золе,
Как захлестнувшее за шею лассо!

Как ясность просыпающихся звёзд,
Которых никогда мы не достигнем.
Как будто человек не видел слёз.
Как будто у Христа закрылись стигмы.

Она весь свет. Она сама есть свет.
Я с ней детей имел бы даже десять!
Но не со мной. И смотрит – на просвет.
И мне опять придётся это взвесить...

Не будет. Не совпало. Не моя.