Тятя! тятя! наши сети притащили мертвеца.
                                                      Пушкин А.С.

Друзья уходят, превращаясь в прочих,
рингтонами звонящих по тебе.
Всё больше многозначных многоточий,
где А и Б сидели на трубе.
События цепляются к приметам,
по кругу загуляли феврали,
а ты, бредущий… бредящий инетом,
сегодня тонешь в Божеской крови:
в пространстве тайн, как в виртуальной клети,
глазами ищешь Сына и Отца,
и Ангелы поют, что: наши сети
к потиру притащили мертвеца…
Придя в себя из бездны потрясенья,
обсохнув на скамейке во дворе,
на красное ступаешь Воскресенье,
висевшее в твоём календаре.
…Под чёрною изнанкою недели
катит зима, где покати шаром.
А Он вмерзает в плоть на самом деле,
привязанный копеечным шнуром.