
Е.Г.
Чтобы горе на нас не свалилось,
чтоб с недугами выдержать битвы,
я настолько безумно молилась,
что могла умереть от молитвы.
Всей любовью, всем сердцем просила,
не поддавшись ни капли испугу:
видишь, Господи, вот моя сила,
передай её лучшему другу.
Лба и плеч мои руки касались,
чтоб смиренно крестом осениться.
Лабиринтом мне критским казались
коридоры печальной больницы.
Я по ним не брела, а летала,
зная то, что в палате унылой
я сумею убить Минотавра,
что готовился съесть тебя, милый.
Ты, невольник в больничной пижаме,
понимал, хоть не верил в моленье,
что любовь моя движет горами
и стяжает тебе исцеленье.
Не одна я... Друзей было много -
нас, которые быстро и чутко
привели к тебе за руку Бога,
чтоб свершил над тобой Своё чудо.
Тщетно дьявол, извечный терзатель,
ждёт, что я перестану молиться.
Ты спасён, мой поэт и писатель,
но молитва всё длится и длится...
Спасибо, Марк! Эти стихи - прямо из жизни. Рада, что почувствовали глубину моего переживания.
Такие стихи просто не пишутся.
Чувствуется, что они выстраданы. Настоящая поэзия всегда исповедальна.
Спасибо, Маргарита!
С теплом,
М.Л.