Прошитый солью тротуарной,

встает февраль с коленок грязных,

насквозь нетрезв, тоской дуэльной,

строкой  от века самозванной

пропитан.

Он опять не признан

и не любим, и лишний в доме -

не то чтоб гонят, укоризна

живёт внутри души бездонней.

Но — встал... пролетку! за шесть гривен

в Медведково, где воздух свежий,

где спит лесной подвижный гребень -

подкожно, ветрено, подснежно.

Пусть там трезвеет - и наполнится

тоской пространств неподневольных,

и дальше только лето помнится,

прохладный ямб и нежный дольник.