Стекают капли на ладонь,

созрели ливни в небе тучном,

и осень жертвенный огонь

вот-вот зажжёт в саду Нескучном.

А голос говорит: «Иди!»,

и тянет подчиняться слепо.

Дожди? Подумаешь дожди.

Они для сада – манна с неба.

Не за горами листопад

на ежегодном бенефисе,

и будет ли нескучным сад

бог знает от кого зависит.

Пока листву сгребают те,

кого он прочит в костровые,

он пишет нам на бересте,

за  нити держит дождевые.