Туча, грозой брюхатая
(скоро рожать, не иначе!),
А за спиной покатою
Землю от солнышка прячет.

Ждут колоски пшеничные
(дрожат на ветру, сутулясь)
Грома явленье зычное.
Поле шумит, как улица.

Ласточки чиркают ниже
Срезая соцветий завязь.
И роща шумит, колышась,
Как будто взлететь пытаясь.

Взмолились холмы, дороги,
Выставив пыльные лица:
– О, всемогущие боги,
Позвольте дождём умыться!

Небо их слышит. На крону
Дерева (вяз это? граб ли?)
Ливень вот-вот уронит
Первые грузные капли.