Любовь, от которой родятся стихи, а не дети...

Дата: 28-10-2002 | 16:09:04

* * *

Любовь, от которой родятся стихи, а не дети,
еще не зачислена в штат половых преступлений.
Но рвет, как в лесу паутину, все нитки в сюжете,
чтоб первой уйти, а потом оказаться последней.

Роскошно, печально живет одиночество в теле -
не ровня душе, но с душой разлучить его нечем.
Невидимым фениксом сыплет свой пепел в постели,
где вместо двоих — одинокий огромный кузнечик.

И вот мы взрослеем, впадая в себя, как в немилость.
И сад свой растим, утешаясь плодами молчаний.
И страшно спросить: неужели и это приснилось,
то лунное эхо, когда ты звонил мне ночами?

Сквозь сны проползаю змеей, мимо жизни. Но словно
и мне обещала нелепая эта кривая -
очнуться в любимых руках новорожденным словом,
под масками несовершенства себя не скрывая...

А впрочем, я помню, что всякое ложе есть лажа.
А впрочем, я знаю: никто и ничто мне не светит.
За нас - чем стыдней, тем бессмертней - на белое ляжет
любовь, от которой родятся стихи, а не дети.

Великолепно !!!
:)

Распечатал. Буду перечитывать и помнить...
Спасибо Вам, Татьяна; будьте счастливы, Павел.

Силище и талантище!
СПАСИБО. ТАИНА!!!
Поставил Вам сегодня две десятки и девятку в серединке.
С восхищением -
Им

Это довольно давнее произведение автора.
Но уже в нем видны многие характерные его особенности.
Главные из них: редкостная пластика стиха и неисчерпаемая многослойность смыслов.
Несмотря на всю элитарность, стихотворение счастливо принадлежит к массовой культуре.
На него "ведутся" и изощренные эстеты, и широкие читательские массы.
Что видно и из обсуждения на сайте.
А такое дано не каждому, даже очень хорошему, поэту.

Здравствуй, Танечка. А разве стихи – не дети? А та трепетная к ним любовь, которая дышит в каждом слове?

И вот мы взрослеем, впадая в себя, как в немилость.

Дай, подышу на руки.
Оценка: Замечат.
Спасибо.
Василь.

Кругами носит нас судьба,
И вихрь воронки где-то близко…
Но рифм пустынная волшба
Убережёт ли нас от риска?

Дорогая Татьяна, в Ваших строках очень тонкая, почти эфемерная, передача глубокого духовного кризиса, на который может быть обречена женщина-поэт. Восхищаюсь!