* * *

Во дни депрессии и скуки мировой,
И в дождь, и в снег – один спешу домой.
И там не нахожу себе покоя;
Очаг, семья и сплин – и всё такое.

Такое всё – как из кромешных снов,
Что ночь питают молоком ветров,
Шурша портьерой, рамою стуча,
И сострадая сердцем палача.

Глядит палач, а прорези пусты...
Когда же, дождь, себя измучишь ты?
Когда ты, снег, избудешь свой полёт? –
И сквозь меня покой – и мир пройдёт?..


* * *

Наконец, и осень, и усталость,
Этот воздух хладный и сырой.
Улыбнуться – только и осталось;
С тишиной молчать наперебой.

Где мои расцвеченные книги, –
Всё, что ветер закружил – и сжёг?
Голосок свечи одноязыкий
Ничего переменить не смог.

Вот во мне его огонь глубоко –
Ладану сердечному под стать...
Я успел, мой ангел, слава Богу,
До Трубы родиться – и устать.