Триптих (Владимиру Высоцкому)

Дата: 05-11-2015 | 15:20:46

Взгляд

Нет атмосферы. Воды бликов не шлют.
Нет тишины и музыки сферной – нет.
Пересекая пути молодых комет,
Крошатся камни в кромешность. И вечно тут

Чёрным шарам кружить из последних сил
Без ореола, спутника, без гонца,
Без коронации отсветом, без венца,
Без подаянья вселенских благих светил.

Что низверженьем смогут наречь они?
Ложь – перигелий! Выдумка – апогей!
Ведь хорошо обученный Асмодей
Точки отсчёта выкрал. – Обречены.

Обречена торчать у границы век
Пара планет из мрака – зрачком сплошным.
Прямо и пристально эти глаза взошли.
Зорко, торжественно. Встреченный человек

Больше лица не видит. Во лбу, в челе –
Чёрные чада жалости и мечты,
Чем-то таким отмечены, что во мгле
Белого лика – б р а т а почуешь ты.


Руки

Тишина тишиной, не висят децибелы,
Тяжела, задубела, дебильна её чистота.
Никотиновым кашлем, шальным, огрубелым –
Убивают! Но вновь предъявляет счета…

С подлокотника неантикварного кресла
Повисает рука. Поворотен запястья изгиб…
Окруженье реально. И присно – и пресно,-
Полумрак без амнистий: не видно ни зги.

Воссиять не лампаде и счётчику щёлкать.
Этой лампы бесхитростность в сотни запаянных свеч
Будет щедро чадить, без надежды, без толку,
И чужую тоску беспощадно стеречь.

А рука выпадала из тьмы еле-еле.
Дожидалась другая, и был монолитен кулак.
И сведённые волею скулы белели
Так беспомощно и повелительно так…

Не отыщут глаза долгожданной опоры.
И рукам не с руки подпереть взбудораженность лба.
Но из промахов, споров, и вздора, и сора –
Всеми порами – впрок, - прорастала судьба!..

Пробиваясь туда, в маяту-беспризорность,
Вознеси его длани облегчить висков неуют.
Охрани безнадёжную, гордую зоркость!..
Мрак и хлад небывалую зоркость дают…

Две надёжных руки, словно два электрода, -
Что катод и анод – к заземлённым усталым вискам…
Не бывает свободы. Работа – свобода.
Только ток неземной пробегал по рукам…


Гитара

Телом – стара. Голосом – хороша.
В чёрном глазу гитары горит душа!

Сотворена. Жива – не куплена.
Да длится радость её, стокупольна!

Да бьётся сердце её стозвонно!
Зрачок расширен не белладонной,

Поглотителен, глубок в провале…
Что такой – пустые пасторали…

И, вороной воронкою Мальштрема,
Затягивает пёстрый мир во чрево…

В ней запоёт безгласия настой.
Мир зазвенит – излеченный немой.

Кто говорил, что изнутри – пуста?!
Любые распечатает уста.

Переборы. Щипки. Удары.
Не умирают Гитары.




Высоцкий излагал свои мысли гениально доходчиво.