Донбасс…
и пред глазами – терриконы,
а вдоль дорог –
акации в цвету,
летят по рельсам
скорые вагоны
за горизонта
синюю черту.
По эстакаде
топают шахтёры,
мерцают лишь
усталые глаза.
По лицам ветер
шастает матёрый.
И замирают
словно голоса.

В годину тёмную
мои седины
терзает мысль,
как ноющая боль,
что без Донбасса
нету Украины,
но и Донбасс
без Украины ноль.
Во времена,
когда суждений масса,
душа глаголет
именно вот так,
не потому,
что сам я из Донбасса,
а потому,
что это просто факт.