Притворство правды... Что за чудо,
где циник, тёмное нутро,
натащит слёз из ниоткуда,
когда возьмётся за перо!

И от неведомого зова
вся тяжесть встанет на крыло.
Душа ли выронила слово,
иль слово душу подняло?

И вновь пережитого новость
весомой станет, как судьба,
где истин принятых суровость
не обязательна груба.

И взгляда цепкого прохлада -
лишь оттого, как вышло жить,
но все мы чувствуем, как надо
и чем нам стоит дорожить.

Вот почему сквозь грай вороний
и торг с ценою стервеца
нам внятна невидаль гармоний
и слов стыдливых хрипотца.


* * *

Года... как их сукно сурово!
Пускай у жизни сто обнов,
дороже всех одна обнова -
дожить до новых соловьёв.

И здесь не жажда жизнью длиться,
что подают, вбирая в грудь.
Мне напоёт с прищёлком птица,
что можно всё ещё вернуть.

А что вернуть?.. Опустишь руки,
одно лишь чуя торжество,
что всё течёт в сомкнутом круге
и не исчезло ничего.

Как сон во сне, как песня в песне,
одно колено, и - опять.
И память, воздуха телесней,
слилась... И что тут возвращать!